ПИШЕтСя - Не ПиШЕтСЯ Как стрелы молний на бумаге строки - посланницы души, а громы ее тревожат сны в тиши волшебной ночи.
Неровен нервный почерк и знаки препинания затеряны средь строчек, расставленные чинно - помощники чтецу, как видно.
Нет строк и умерли слова! А капелька чернил черна, скорбит по ним, повисла на кончике пера, как-будто горькая слеза.
* * * Ты не лес - отраженье, словно в зеркале, на воде. На закате оно в тумане. На заре в золотом ободке.
Кистью солнечной нарисовано на глади. Нарисую его на бумаге по памяти. Нарисую во сне: задурманят лесные летучие запахи, шум листвы - монастырские хоры распевают протяжно о здравии, распевают о вечном покое . . .
* * * Уныло деревцу и одиноко, и холодно - покинула листва, Не нужная повисла в клочьях паутина - вуаль подарок паука.
Вот солнце, словно пленник робко поглядывает виновато сквозь решетку из оголенных и покинутых ветвей. Увы, не согревает больше, только вокруг становится светлей.
* * * В лучах багровых лесная царственная тишь вздохнет чуть слышно листопадом. Неугомонный ветерок-малыш вдруг прошуршит с опаскою, что мышь. И словно языком костра стволов касается листва . . .
Поникло разнотравье. Цветок, цветок, как я отцвел. Недолог век красу увел. Развеял ветер семена. Покинула пчела.
