Память веков в моём подсознании превращает меня в мишень для праведной лжи или в ружьё, ружьё, которое должно выстрелить. И я стреляю словами, облачёнными в строки.

Когда мысли играют в чехарду, совесть гуляет в лабиринтах души, а глаза отказываются принимать белый свет ослепительно-чёрного мира, я кладу пред собою истинное чудо – чистый лист бумаги. В сумятице чувств шариковую ручку сжимаю в ладони, и ищу нить Ариадны в шараде Жизни.

Как тягостно капает время, застывая в лаве Вечности, и как просто лист с обрывками фраз смять в ком, сжечь, чтобы знать – возврата нет. Обугленную зыбкость букв колышет вздох облегчения. Наедине со мной останусь… я и рукопись, которая не горит.

Форма входа

Поиск

Календарь

Архив записей

Друзья сайта

Статистика